Баскунчак… Звучит, как хруст колючки на зубах верблюда. А переводится, как «собачья голова». Среди соляных столпов и не такое привидится. Их много здесь - корявых, ровных, белесых и розоватых. Стоят, как обелиски.
Это не Венера и не Марс, хотя, очень похоже. Это самое соленое озеро в России. Почти вся соль в стране отсюда. Немного жуткая и чарующая красота мертвой земли манит и влюбляет, привлекает, словно чахоточно-матовая чистота кожи.
Даже в смерти есть своя красота.
Здесь нет растений. Природа не допускает сюда ничего живого, и только редкие птицы, да саранча напоминают о земном происхождении этой наполненной солью и водой чаши. Мертвая вода, ставшая минералом, вместилищем знаний, в котором даже утонуть невозможно, выталкивает все живое. Эту воду нельзя пить. Ей надо испариться, чтобы очиститься.
Соль – ее дыхание.
Мелкие кристаллы хрустят под ногами, как морозный снег, горчат на губах, а кругом тишина… Лишь рваный ветер шипит, слепит глаза и заставляет легкие учащенно вдыхать высушенный, отравленный дыханием соли воздух.
Но соль способна убивать и болезни. Целебные грязи и сухой воздух дают жизнь безнадежным. Эта скудная земля излечивает от недугов.
Это место искушений, миражей и покоя. Нулевая отметка, откуда выкристаллизовываются вселенные...
